Nada de nada

“Nunca se sabrá cómo contar esto, si en primera persona o en segunda, usando la tercera del plural o inventando continuamente formas que no servirán de nada.”

Julio Cortázar.

Un verso ,
difícil faena
de vocablos precisos,

ánimo menguante
su indeciso tiempo
silente y trastornado,

enmudecen las formas
a describir la apatía
que ata mis manos,
y no sabré de verdades.

El Veredicto

No llenar la boca del poema
es un suspiro de hastío;
tantas palabras calladas
que no te nombran,
es silencio de veredicto.

Tormento de poeta

“Es difícil perderse. Es tan difícil perderse, que probablemente prepararé de prisa un modo de hallarme, incluso aunque hallarme sea nuevamente la mentira de que vivo.”

Clarice Lispector. “La pasión según G.H.”

Me castigo de muchas maneras, y hasta le pongo pecados a mi existencia para concluir que esto no es más que desidia de palabras.
La poesía se esconde mientras mis tormentos se exhiben a todas horas ya no solo de noche, también a pleno día, y orondos se reflejan en mi cara apagando los resquicios de unos buenos versos para dejar aquí.
Quizás deba ingresar a una encerrona, aquella donde el asunto no es de paredes sino donde escuchar y hablar más que sonidos y palabras en ecos personales, y poder así escribir y hasta crear historias de dos, de tres y de quién sabe cuántos involucrados en situaciones disímiles, en fin, que esos silencios obligados sean momentos a convertirse en efluvios de poemas, para que también esto deje de ser tormento de poeta.

De verdad

"Mujer sentada con rodilla doblada" Egon Schiele. 1917

“Siempre es la misma función,
el mismo espectador,
el mismo teatro,
en el que tantas veces actuó.
y perder la razón
en un juego tan real
quizás fuera un error…”
"La Herida" Héroes del silencio

Y creí que eras real
cuando tus besos llenaban mi boca,
y yo enmudecía.

Y creí que eras de verdad
cuando tus dedos robaban mi esencia,
y yo deliraba.

De verdad que lo real solo
fue un lapso de soledad
que debías suplir.

Y ya me lo había dicho entre dientes,
soy muy crédula.

¡2009!

El último día del año,
con esperanzas
atiborremos nuestro pecho
y que la vida continúe.


Al finalizar cada año nos parece ser lo mismo entre brindis, saludos, despedidas, bienvenidas, familia y amigos de siempre, los olvidados, los ocasionales y bueno lo que siempre se nos da, pero siendo lo habitual también se nos hace inevitable buscar en el calendario agotado (y esto es una oportunidad valiosa) resquicios de buenos momentos que sopesen los que nos han dado una que otra lágrima en silencio o a gritos.

Sea este un buen momento para ver hacia adelante con la esperanza en el pecho, y rodearnos de valiosas intenciones para que los meses que vengan sean cada vez mejores para cada uno de nosotros.

Esta siempre es la misma intención al cambiar cada año y como ya lo dije antes es una valiosa oportunidad llegar a ella y poder desearles lo mejor que puedo acumular en mi pecho.

Doy gracias por estar y porque están en esta cumbre de almanaque, e intercambiar nuestros mejores deseos.

Exilio

¡Exilio!
Bendita y maldita palabra de mi mundo
con la que buscas exiliarte en otros ojos.

Yo me exilio de mi tierra y de otras tantas,
y entonces cuando voy y vuelvo perdida,
me quedo en un mutismo avasallante
donde el tiempo abusador se lleva
lo que no te digo por pusilánime
y ahora,
es mi cruel penitencia.

Noche de poesía inconclusa

VI

Sentada con la noche,
el frío se arremolina en mi silla.

Las teclas murmuran tu nombre
en mayúsculas y minúsculas por doquier.

Sutil manera de desvelo y locura
el acabóse de mi propia dolencia.

Mis dedos entumecidos me ganan la intención
¿y para qué?
Si ni siquiera sabrás que fuiste poesía en mí.

Desarmado rompecabezas

Desparramada
como un rompecabezas
abandonado por desánimo,
le llegó el día muy oscuro,
previa la noche en sus ojos
con piezas que no atina a encajar
en un tiempo,
un espacio y
no le otorgan
juntar su ayer con su hasta hoy.

La lluvia se va...

“Would you walk with me tonight
Could you run where the lovers run
Would you stay with me tonight?”
“Mercy Rain” Peter Murphy

Y por fin parece que la lluvia se despide.

Entre tardes de café y conversaciones
me vuelvo tan meteorológica y exacta
para predecir mis deseos
y el clima me lo favorece;
asoman los alisios despeinando al tiempo
y a los dos como idea nos ronda
el obseso anhelo de perdernos
bajo un crepúsculo de naranjas,
a inventarnos excusas inusuales
como estúpidas para ser cómplices,
venidas de una antigua lluvia solitaria.

No todas las tardes son de amor

"Blue nude" Pablo Picasso. 1902

Del amor fallido
los versos flotaron
como testigos fantasmas
en una bella e irónica tarde,
y se escribió una historia.

¿Será de culpa?

¿Dolor quizás?

¿O simplemente se cansó nuestra piel?

Descontando las horas

Ya no contaré las horas con sus segundos,

quiero suelto al tiempo

que sea libre sin conocimiento de causa

que no sepa de los dónde,

ni los cómo,

ni los cuándo

de ayer y de mañana,

pues solo el presente ya per se

es un tormento incipiente y cruel

donde me repite como en letargo que

esto es amor, desamor y desarraigo

sin tiempo ni lugar.

Llegaré, Mr. R.

“Algún día vendrás con tus brazos de olvido
con tus ojos de orillas lejanas
con tus manos de antiguas caricias

¿algún día vendrás?
(siempre te espero)”

Mr. R

Si llegaré,
con mis brazos tan cansados de penas alzadas,
con mis manos tan vacías
pero pidiendo caricias con tu nombre.

¡Si llegaré!
(siempre que lo quieras)

Trópico y Otoño

De noche me senté a esperar la madrugada,
tan fría como las gotas que en mi ventana
el Trópico intenso como este amor,
le dejó a la tarde.

Y me senté a escuchar tu “Balada de otoño”
haciendo más lejana tu mirada,
la que ya dormita en otros ojos,
allá donde el mar se arropa del frío
y se da la vuelta.

Y la lluvia tararea mis ganas sin tregua,
como este son que una y otra vez
suena por capricho
revoloteándome la soledad
porque mientras vos no estás aquí,
yo sigo sumida en este temporal
que parece que no acaba.

Era yo

La ciudad me cubrió de anonimato
caminando soleadas calles con ojos prestados.

No era la misma y no tenía nombre,
no había sujetos conocidos.

O quizás si los había,
era yo conmigo en larga conversación.

Absurdo amor

Amo lo absurdo de mis razones
al amar lo que tus ojos aman
¿Es que acaso no lo comprendes?

Amo hasta los silencios que caminando,
hacen la fila y dejan muda la incertidumbre
de un futuro ciego.

Y así te amo, pasado y presente
con espacios y tiempos
donde tus miradas furtivas los llenan
con mi nombre en la punta de tu lengua.